O som das cores


De minha infância, não esqueço as lições de violão que meu pai me dava, e de como ele as ilustrava, recorrendo-se às imagens que se associavam aos sons. O movimento das folhas embaladas pelo vento, misturando gradações dos diferentes tons de verdes, eram escalas visíveis, fáceis de me fazer entender a constância de uma nota e suas oitavas, o verde musgo escuro das folhas de uma mangueira, é o mesmo verde claro que resplandece nas copas de uma cagaiteira, porém vários tons acima. Seu conhecimento empírico de música e pintura era suficiente para me mostrar as tonalidades que se podia conseguir com uma mesma nota e cor. Outras notas, outras cores, a afinação vinha da ressonância entre elas.
Feixes de luz entrecortavam a mata refletida no lago realçando as folhas azuladas das gameleiras; o celeste do céu; o branco das nuvens; os diferentes matizes de amarelo, do vermelho das flores; o roxo do ipê com o branco da flor de ingá. No meio dessa profusão de cores, o meu rosto abaixo do de meu pai. Mesmo com tantos verdes e azuis refletidos na água, o brilho de seus olhos se destinguia, e a visão deles no meio das árvores balançando ao ritmo das marolas provocavam uma incerteza: era eu que olhava para a paisagem, ou era ela que olhava para nós? Me divertia com este jogo lúdico.
Para me mostrar como o som saia do violão e se espalhava no espaço, ele atirava pedras que iam quicando sobre a água, criando ondas que se entrecortavam, agitando as cores das imagens nelas projetadas. O movimento das águas diluía as cenas, criavam uma aquarela sem forma definida. Eu fechava os olhos e imaginava a música como ondas coloridas que nos envolviam e nos deixavam encantados, era como se estivéssemos em um caleidoscópio rodopiando.
A música nos penetra por todos os poros, e faz vibrar todas as moléculas, a beleza do som não está somente no timbre do instrumento ou no virtuosismo do instrumentista, é preciso que o ouvinte também esteja afinado. O mesmo ocorre com a pintura; a beleza de uma obra de arte não é a que nos grita aos olhos, ela é sutil, autônoma; ao artista cabe somente ser o instrumento de sua manifestação, depois se torna contemplador de sua própria obra, e se surpreende com as belezas reveladas.
Meu pai, na sua sabedoria popular, descobrira que a arte não é representação e sim expressão, e que é produto da sensibilidade, da imaginação e da inspiração do artista, sendo a sua finalidade, a contemplação. Para o artista, a contemplação, é a busca do belo e não do útil, nem do agradável ou prazeroso, o belo é diferente do verdadeiro, exatamente por que o verdadeiro precisa ser aferido, precisa ser demonstrado, ou seja é necessário que seja deduzido um particular de um universal, ou inferir um universal de vários particulares através de conceitos e leis. O belo, ao contrário, tem a peculiaridade de possuir um valor universal, sem a necessidade de demonstração.
As aulas de violão que meu pai me dava quando eu era criança, não me transformaram em um músico, mas fizeram de mim um pintor.



Gomes de Souza

Goiânia 14 de Agosto de 1999




The sound of the colors

From my childhood, I will never forget the guitar lessons that my father use to give me. The way he use to teach me these lessons was with images that he would associate to sounds. The movement of the leaves on the trees caressed by the wind, were like visible scales mixing different tones of green, this would help me to understand the concept of a dominate note and its’ eight relative notes. The permanent green in the mango tree is the same sap green that blazes on top of the cagaiteiras trees, but many tones lighter. My father’s knowledge of music and painting were enough to show me the many tonalities of the same color or note. Other notes, other colors, would be in tone as they resonate together.
The trees reflected in the lake were cut by beams that would bring to view the cerulean blue of the gameleiras’ leaves, the indigo blue of the sky, the titanium white of the clouds, the different ranges of yellows and reds of the flowers, the purple color of the ipê with the cermnitz white from the flowers of the ingá tree. Emerging from this profusion of colors there was my face below my father’s face. Even though many greens and blues were reflected in the water I could distinguish the brightness of my father’s eyes. And the vision of them dancing among the trees at the sound of the marolas would instigate an uncertain thought. Was it me who was looking at the landscape or was the scene looking at us? I use to delight myself with this game.
To explain how the sound would come out of the guitar and expand in the air, my father use to throw pebbles on the water’s surface. Those rocks jumping in the water would form a chain of waves agitating the colors of the projected images. The water movements diluted the scenes creating an undefined pallet. I would close my eyes and imagine the music as colorful waves embracing and enchanting us, as if we were whirling in a kaleidoscope.
The music penetrates all of our pores and vibrates all the molecules in our bodies. The beauty of the sound is not only in the timbre of the instrument nor in the virtue of the instrumentalist, it is also necessary for the listener to be in tone. The same occurs in the fine arts. The beauty of a piece is not what jumps at our eyes. The beauty is subtle, it has its own autonomy. The artist is only an instrument that makes the art possible. Once the art is manifested the artist is able to contemplate his own work and then be surprised by the reveled beauty.
My father in his simple way found out that the art is not a form of representation. It is expression, a product of the sensitivity of the artist’s imagination and inspiration, having a gaze as finality. For the artist the gaze, is the search for the beauty and not for what is useful, neither enjoyable nor what is pleasurable. The beauty is different from the truth. While the truth must be demonstrated, asserted, deduced or induced through concepts and laws, the beauty has the peculiarity to hold a universal value, without the necessity of demonstration.
The guitar lessons that my father use to give me when I was a child didn’t make me a musician, but I became a painter.

Gomes de Souza
Goiânia 14 de Agosto de 1999